El famoso desconocido

París, 18 de marzo de 1971
Don Francisco Franco
Palacio de El Pardo 

España 

Ex c e l e n t í s i m o Señor: 

Le escribo esta carta con amor.

Sin el más mínimo odio o rencor, tengo que decirle que es usted el hombre que más daño me ha causado.

Tengo mucho miedo al comenzar a escribirle:

temo que esta modesta carta (que me conmueve de pies a cabeza) sea demasiado frágil para llegar hasta usted;

que no llegue a sus manos. 

Creo que usted sufre infinitamente;

sólo un ser que tanto sufre puede imponer tanto dolor en torno suyo;

el dolor preside, no sólo su vida de hombre político y de militar, sino incluso sus distracciones;

usted pinta naufragios y su juego favorito es matar conejos, palomas o atunes.

En su biografía, ¡cuántos cadáveres! en África, en Asturias, en la guerra civil, en la postguerra...

Toda su vida cubierta por el moho del luto. Le imagino rodeado de palomas sin patas, de guirnaldas negras, de sueños que rechinan la sangre y la muerte.

Deseo que usted se transforme, cambie,

que se salve, sí,

es decir, que sea feliz por fin,

que abandone el mundo de represión, odio, cárcel, buenos y malos que hoy le rodea.

Quizás haya una remota esperanza de que me oiga: siendo niño me llevaron a un acto oficial que usted presidía.

Al llegar usted, entre ovaciones, las autoridades le agasajaron. 

Entonces una niña, preparada para ello, se acercó a usted y le tendió un ramo de flores. Luego comenzó a recitar un poema (mil veces ensayado)... Pero, de pronto, presa de emoción, se puso a llorar. Usted le dijo, acariciándole la mejilla: 

–No llores, yo soy un hombre como los demás. 

¿Es posible que hubiera en sus palabras algo más que el cinismo?

Esta fragmento pertenece a la obra "Carta al General Franco" (Augur Libros: Madrid. 2008), que Fernando Arrabal, el poeta, escritor, dramaturgo, etc. que tuvimos la suerte de conocer el otro día, mientras jugaba a divertirse en Central Park.

Si algo me llama la atención de esta generación de artistas (el círculo surrealista), es su capacidad para hacer lo que les de la gana sin importarles lo más mínimo lo que piensen los demás. Algunos critican esta manera de arte, este arte que quizá muchas veces parece que sirva para que los autores se rían de los observadores, ya que no importa si los observadores se ríen de ellos, o los critican.

El domingo, el señor Fernando Arrabal (de 78 años), estaba bailando, sí, ¡bailando! rodeado de gente, mientras sostenía un ramo de flores con la boca, mientras el resto de personas nos dedicábamos a mirar con una mezcla de solemnidad, morbo y respeto el homenaje que John Lennon tiene en Central Park. Esa manera de hacer de lo sencillo algo diferente es lo que ha llevado a este señor a ser quien és, a haber pasado de la prisión franquista a ser rico parisino, a conocer a Lennon, Dalí, Picasso, ¡Gala!, a ser reconocido con premios, homenajes, respeto internacional (es un premio Nobel por entregar).

Y lo fuerte, es que en España, la de Lope de Vega, Góngora, Bécquer, Baroja, Larra y también Arrabal, se le conoce más por su borrachera en televisión (otra vez se ríe de nosotros mientras nos reímos de él), aquella de "el mineralismo va a llegaaaaarrr", que por su extensísima y preciosa obra.

Ahí van las fotos:

PD: Estos días voy a estar desaparecido (o eso espero) por Las Vegas, así que igual hay nuevas historias y buenas (esperemos...) durante la semana que viene. ¡Hasta entonces!